是那种“听见了但懒得理你”的微表
。
“折子批完了。”她又说。
“嗯。”
“那接下来做什么？”
他睁开一只眼，看着她。那只眼里没有倦意，只有一种懒洋洋的、像猫被挠了下
似的、半眯着的、舒服而不设防的光。
“你想做什么？”他问。
沈绾眨了眨眼。
她想做的事有很多，但能说出
的几乎没有。
她低下
，看着自己放在膝上的手——十指纤长，指甲上还残留着前几
涂的蔻丹，已经褪成了淡淡的
色，像花瓣被雨水洗过之后的颜色。
“
婢——”她顿了顿，嘴角微微翘起，“儿想求王爷一件事。”
他另一只眼也睁开了。两只眼睛都看着她，目光里多了一丝警觉，但更多的是——好奇。
“说。”
“儿在教坊司的时候，听说过王爷的丹青是一绝，”沈绾抬起，眼睛里闪着狡黠的光，“一直无缘得见。今儿伺候笔墨，王爷能不能赏儿一幅画？”
“画什么？”
沈绾没有回答。
她站起身，走到书架前，从底层抽出一卷空白的宣纸，铺在书案上，又取出另一支从未用过的狼毫，用水化开，搁在笔架上。
然后她转过身，背对着他，伸手解开了褙子的系带。
绯红色的褙子从肩上滑落，叠在脚边，像一朵凋谢的花。
鹅黄色的纱衣也跟着滑落，软软地堆在地上。
她上身只剩一件月白色的抹胸，薄薄的绸料贴着身体，在烛光下几乎是半透明的。
她没有转身。
她的背
露在空气中，肩胛骨的弧线像一双收拢的翅膀，脊椎的骨节在薄薄的皮肤下微微凸起，从后颈一路延伸到抹胸的边缘。
腰肢纤细，两侧各有一个浅浅的腰窝，像两只盛酒的杯盏。
烛光从她身后照过来，把她的
廓镀上一层金边，整个
像一幅刚刚完成的白描——线条
净，气韵流动，留白处藏着无尽的余味。
“儿。”他的声音从她身后传来，低沉，沙哑，像是从喉咙
处挤出来的。
不是“沈绾”，不是“绾”，不是“云锦”，是那个只有他一个能叫的名字。
她没有回，但她的肩胛骨微微动了一下——像蝴蝶扇了扇翅膀。
“王爷，”她的声音轻得像一缕烟，“儿的身子，能不能
王爷的画？”
身后沉默了三息。
然后是椅子移动的声音，然后是脚步声，然后是他走到她身后的气息——松木和墨汁混合的味道，冷冽中带着一丝温热的体温。
他的手指落在她后颈最上方的那节脊椎上。
那触碰轻得像一滴水落在皮肤上，但沈绾整个都绷紧了。
她能感觉到他的指尖——微凉的，带着方才握朱笔时沾染的墨汁的凉意——沿着她的脊椎缓缓向下，一节，两节，三节，像在数她的骨。
每经过一节，她的皮肤就会在那一点上燃起一小簇火焰，火焰沿着神经末梢向四面八方蔓延，烧过她的肩胛，烧过她的腰侧，烧过她的小腹。
他的手指停在抹胸的边缘，没有继续向下。
“画，”他的声音从她顶传来，带着一种克制到极致的平静，“总得有个题目。你想画什么？”
沈绾的呼吸不稳了。她吸了一气，把声音稳在一个听起来还算正常的调子上：“儿不挑。王爷画什么，儿就是什么。”
“那本王——本怪就画一幅《春山图》。”
“春山？”
“春山。”他的手指从她的脊椎上抬起，在她左边的肩胛骨上轻轻点了一下，“这里是主峰。连绵起伏，高低有致。”手指移到她右侧的肩胛骨，“这里是次峰，略矮一些，但更秀气。”沿着肩胛骨的弧线向外滑，停在她肩的圆润处，“山脊从这里延伸出去，渐渐平缓，消失在云雾里。”
沈绾忍不住笑了。她偏过，用余光看他：“王爷——老怪这是画山呢，还是画儿呢？”
“本怪画的是山，”他说，声音里带着一丝几乎听不出来的笑意，“也是你。山是你，你是山。山水物，本就是一回事。”
他走回书案前，拿起那支化开的狼毫，在砚台里蘸了墨。不是朱墨，是浓墨——墨汁饱满，笔锋圆润，在砚台边缘舔了两下，去掉多余的墨。
“过来。”他说。
沈绾转过身，走到书案前，面对着他。
她的抹胸在烛光下几乎是透明的，身体的廓若隐若现。
她的脸颊泛着淡淡的色，从颧骨一直蔓延到耳根，像春天里第一朵将开未开的桃花。
萧曜的目光在她身上停了一瞬——只是一瞬——然后他的视线移开了，落在书案上铺好的宣纸上。
“趴下。”他说。语气平淡，像在说“把茶递过来”。
沈绾愣了一下。她看了看书案，又看了看他。
“趴……在案上？”
“不然呢？”他终于抬起看了她一眼，那目光里有一丝不耐烦，但更多的是——不好意思？
他在不好意思？
靖安亲王，沙场上杀如麻的武将，此刻因为让一个
趴在书案上而不好意思？
沈绾忍着笑，乖乖地趴在书案上。
宣纸冰凉，贴着抹胸下方露的小腹，那种凉意让她打了个哆嗦。
她把双臂
叠在身前，下搁在手臂上，侧着脸看他。
长发从肩侧滑落，散在宣纸旁边，像一道道墨痕。
她趴着的样子像一只晒太阳的猫——慵懒的，柔软的，带着一种“你想怎样都行”的乖顺，但眼底藏着狡黠的光，随时准备伸出爪子。
萧曜拿起笔，走到她身侧，蹲下身。
他的目光落在她左侧肩胛骨上。
那片皮肤光洁细腻，在烛光下泛着淡淡的蜜色，骨骼的廓在皮下若隐若现，确实像一座微型的、起伏有致的山峦。
笔尖落下了。
第一笔触碰到她肩胛骨的瞬间，沈绾整个像被电击了一样猛地一颤。
那支狼毫蘸了墨，笔尖是凉的，凉的，凉得像一片雪花落在滚烫的皮肤上。
墨汁从笔尖渗出，沿着她皮肤的纹理缓缓晕开，像一朵黑色的花在雪地上绽放。
“别动。”他的声音低沉，专注，像在战场上发号施令。
沈绾咬着下唇，把身体稳住了。
他的笔在她肩胛骨上缓缓移动，笔锋时而轻提，时而重按，勾勒出山脊的廓。
他的手法极稳——那是长年练字练出来的手感，笔尖的力度控制得恰到好处，重一分则墨洇成一片，轻一分则线条虚浮无力。
每一笔都落在她皮肤的纹理上，像在丝绸上刺绣，针脚细密，一丝不苟。
沈绾闭上眼睛。
她不去看，只去感受。
感受那支笔在她皮肤上行走的轨迹——从肩胛骨的最高点出发，沿着骨骼的弧度向下，绕过肩胛下角，再折向腰侧。
每一笔都像在和她对话，不是用语言，而是用触觉。
笔锋转折处是问
