歪斜斜地陷在土里。
石
的表面是粗糙的，坑坑洼洼的。
石上也刻着东西，不是纹路，是符号。
密密麻麻的，从石底部一直刻到顶部，有些地方被风化得看不清了，有些地方还很清晰。
维拉站在他旁边，看着那块石，没有说话。
风从洼地那边吹过来，穿过石壁上的裂缝，发出很低的声音。
不是呜咽，是别的——像是有什么东西在很
的地方念着什么，一个字一个字地，念了很久，念了很多年。
澜生盯着那块石上的符号。
有一些他见过——在叔叔的书房里，在印斯茅斯的废墟里，在宅邸那扇窄门后面的架子上。
那些符号是一样的，弯弯曲曲的，像鱼，又不像鱼，像章鱼的触手，又像某种他不知道名字的东西。
他的手伸进包里，摸到那本残本。
纸页的边缘硌着他的手指。
他不知道为什么要把这个东西带上船，又带到这里。
他只是觉得，应该带着。
现在他站在这里，站在这块刻满符号的石前面，忽然觉得那些符号和残本上的字迹很像。
不是像，是一样的。
他松开手，把包拉好，没有把残本拿出来。
维拉往前走了一步，站在他前面。她的背很直，银发垂下来，被风吹起几缕。她看着那块石，看了很久，然后转过，看着洼地更处。
“那边。”她说。
洼地更处，石壁下面，有一个
。
不大，刚好够一个
弯腰钻进去。
是黑色的，里面的光透不出来，只有黑，很，很厚的黑。
边缘的石上也刻着符号，比石上的更密，更细，像有用指甲一点一点刻出来的。
风从里吹出来。
冷的，湿的，带着一
味道——不是腐烂，是更老的，像是什么东西在很的地方存在了很久，久到连腐烂都腐烂过了，只剩下味道，渗进风里，渗进石里，渗进每一次呼吸里。
维拉往前走。她的步子很轻，很稳，和在家里一样。
澜生跟上去。他的手握紧了鱼叉。
黑曜石在脚下嘎吱作响。空气越来越沉，甜腻的腐烂味混着一种说不出的寒意，钻进鼻腔，钻进肺里，像有什么东西在慢慢爬进身体。
澜生忽然觉得，这座岛不是一座岛。
它像一张巨大的嘴。
而他们，正一步一步往里面走。
